Пребываю в том печально знакомом каждому пишущему человеку омерзительном состоянии, когда все сочиненное кажется скучным, банальным и вообще... не складываются буковки.
Вторая часть "Витража" застряла на последней главе. И ведь все практически ясно: что писать, как писать, а не пишется. Заело.
И не стоило, конечно, сейчас читать "Холм грез" Артура Мейчена. Стиль у него прекрасный, яркий, острый, но в какую же депрессию он может загнать читателя.
А, может, просто погода меняется. А мне так нравилось это солнечное ясное небо...